Absence de traces

Texte réalisé pour l'atelier "Empreinte"







    Je suis là mais n'y suis pas vraiment.

    Je suis un ectoplasme coincé entre l'étalage du quincailler et celui du fleuriste. Je tends la main mais n'attrape que le vent créé par le sillon du passage des Autres.

    A l'aide

Je ne veux gêner personne par ma simple existence

    S'il vous plaît

mais la faim m'a fait sortir du trou dans lequel je survis.

    Aidez-moi !

    Je regarde les Autres. Ils feignent l'indifférence devant ma détresse ... non, ils SONT indifférents face à ma misère. Je n'arrive à susciter en eux que la crainte. Mais je ne peux pas me targuer de leur faire peur sans oublier que ce qu'ils voient en moi n'est pas un homme mais plutôt le déclin d'un système corrompu auquel ils appartiennent.

    Pour eux je ne suis plus vivant et je ne suis pas mort. Cet étant quantiqe m'insupporte de plus en plus. Il faudra bien qu'un jour ils posent le regard sur moi et se décident : mort ou vivant, peu m'importe, mais plus mort – vivant.

    Je tends de nouveau la main, mais n'appartenant plus au monde des humains, ai-je encore le droit d'appeler cet appendice d'os et de chairs une main ? Et m'appartient-elle toujours ? Et-elle toujours là ? J'ai l'impression que l'on efface les derniers traits de mon existence et que bientôt, tout sera fini.

    Je suis là mais n'y suis pas vraiment.